<p>Lire: J.M.G Le  Cl&eacute;zio</p>
<p>Jean-Marie Gustave Le Cl&eacute;zio est  n&eacute; dans une famille dont les origines sont &agrave; la fois de Bretagne en France, de  Grande Bretagne et de l'&icirc;le Maurice. N&eacute; en 1940, il publie son premier roman  'Le Proc&egrave;s-verbal' &agrave; vingt-trois ans et re&ccedil;oit le prix Renaudot. En 1980, il  publie 'D&eacute;sert', l'&eacute;pop&eacute;e d'une jeune descendante de touaregs, consid&eacute;r&eacute;e comme  son chef-d'oeuvre. Le Cl&eacute;zio a &eacute;galement &eacute;crit des essais sur plusieurs  civilisations nomades dont il a partag&eacute; l'existence (Indiens de Panama,  Berb&egrave;res du Maroc). Auteur d'une trentaine d'ouvrages, il est consid&eacute;r&eacute; comme  un &eacute;crivain majeur, &eacute;tudi&eacute; dans les manuels scolaires. Ses livres expriment les  beaut&eacute;s de la communication entre les &ecirc;tres.</p>
<p>Il d&eacute;crit une m&eacute;thode d'&eacute;criture  id&eacute;ale pour lui:</p>
<p>&laquo;&nbsp;Voici ce qu'il faut faire:  il faut partir pour la campagne, comme un peintre du dimanche, avec une  grande feuille de papier et un stylo. Choisir un endroit d&eacute;sert, dans une  vall&eacute;e encastr&eacute;e entre les montagnes, s'asseoir sur un rocher et regarder longtemps  autour de soi. Et puis, quand on a bien regard&eacute;, il faut prendre la feuille de  papier, et dessiner avec les mots ce qu'on a vu.&nbsp;&raquo;</p>
<p>C'est un bonheur de parcourir le  monde sur les traces de Le Cl&eacute;zio. Il nous entra&icirc;ne au coeur des paysages, dans  la sensualit&eacute; des couleurs, des senteurs. A travers son propre regard, nous  sommes touch&eacute;s par une sorte de gr&acirc;ce appel&eacute;e 'la communication' : &laquo;Je n'ai  jamais cherch&eacute; que cela en &eacute;crivant : communiquer avec les autres &raquo; dit-il.</p>
<p>Sa profonde compr&eacute;hension des peuples  et des langues dans le monde ne l'&eacute;loigne cependant pas de la langue fran&ccedil;aise.</p>
<p>&laquo;&nbsp;Pour moi qui suis un  &icirc;lien, quelqu'un d'un bord de mer qui regarde passer les cargos, qui tra&icirc;ne les  pieds sur les ports, comme un homme qui marche le long d'un boulevard et qui ne  peut &ecirc;tre ni d'un quartier ni d'une ville, mais de tous les quartiers et de  toutes les villes, la langue fran&ccedil;aise est mon seul pays, le seul lieu o&ugrave;  j'habite.&nbsp;&raquo;</p>
<p>La vie nomade, volontaire ou non,  n'est pas synonyme de d&eacute;racinement. Ses racines, Le Cl&eacute;zio comprend qu'on les  porte en soi-m&ecirc;me.</p>
<p>Le Chercheur  d'or</p>
<p>C'est un roman publi&eacute; en 1985. Le  Cl&eacute;zio s'inspire de la vie de son grand-p&egrave;re paternel, &agrave; l'&icirc;le Maurice au  dix-neuvi&egrave;me si&egrave;cle. Il y int&egrave;gre un grand r&ecirc;ve de chasse au tr&eacute;sor, lequel  prend la forme d'un parcours initiatique, d'une sorte d'Odyss&eacute;e.</p>
<p>Tout commence dans l'enfance  d'Alexis, l'enfant dont le p&egrave;re est en grandes difficult&eacute;s financi&egrave;res, dont la  m&egrave;re est malade, dont la soeur a&icirc;n&eacute;e, Laure, qu'il aime tendrement, m&egrave;ne une  vie triste. La mis&egrave;re s'aggrave brusquement &agrave; la suite d'un ouragan. La maison  est submerg&eacute;e par les flots. Puis le p&egrave;re meurt en laissant &agrave; Alexis pour tout  h&eacute;ritage un espoir insens&eacute;: le plan du tr&eacute;sor d'un fameux corsaire. Alors  Alexis partira &laquo;&nbsp;pour arr&ecirc;ter le r&ecirc;ve, pour que la vie commence.&nbsp;&raquo;</p>
<p>Au commencement du roman, c'est  le paradis, la vie sauvage berc&eacute;e par le bruit des vagues. L'&eacute;criture est  sublime.</p>
<p>&laquo;&nbsp;Du plus loin que je me  souvienne, j'ai entendu la mer. M&ecirc;l&eacute; au vent dans les aiguilles des filaos, au  vent qui ne cesse pas, m&ecirc;me lorsqu'on s'&eacute;loigne des rivages et qu'on s'avance &agrave;  travers les champs de cannes, c'est ce bruit qui a berc&eacute; mon enfance. Je  l'entends maintenant, au plus profond de moi, je l'emporte partout o&ugrave; je vais.  Le bruit lent, inlassable, des vagues qui se brisent au loin sur la barri&egrave;re de  corail, et qui viennent mourir sur le sable de la Rivi&egrave;re Noire. Pas un jour  sans que j'aille &agrave; la mer, pas une nuit sans que je m'&eacute;veille, le dos mouill&eacute;  de sueur, assis dans mon lit de camp, &eacute;cartant la moustiquaire et cherchant &agrave;  percevoir la mar&eacute;e, inquiet, plein d'un d&eacute;sir que je ne comprends pas. Je pense  &agrave; elle comme &agrave; une personne humaine, et dans l'obscurit&eacute;, tous mes sens sont en  &eacute;veil pour mieux l'entendre arriver, pour mieux la recevoir. Les vagues g&eacute;antes  bondissent par-dessus les r&eacute;cifs, s'&eacute;croulent dans le lagon, et le bruit fait  vibrer la terre et l'air comme une chaudi&egrave;re. Je l'entends, elle bouge, elle  respire.&nbsp;&raquo;</p>
<p>Port&eacute; par la sensualit&eacute; qui  l'unit aux &eacute;l&eacute;ments, Alexis fait corps avec la nature. Comme Ulysse, il fait un  long voyage peupl&eacute; de rencontres tant&ocirc;t merveilleuses, tant&ocirc;t monstrueuses, qui  contribuent &agrave; lui r&eacute;v&eacute;ler la force et la puret&eacute; de son coeur.</p>
<p>Alexis ob&eacute;it &agrave; la rigueur  protectrice de son p&egrave;re dans un pays colonis&eacute; par les Blancs, o&ugrave; le racisme est  ordinaire. Il se lie d'amiti&eacute;, malgr&eacute; tout, avec un enfant noir, Denis, un peu  plus &acirc;g&eacute; que lui. Les interdictions paternelles ne l'emp&ecirc;chent pas de quitter  la maison de bonne heure, pour suivre son ami Denis des journ&eacute;es enti&egrave;res,  lorsque sa m&egrave;re, cultiv&eacute;e, intelligente et douce, est trop malade pour lui  faire la classe.</p>
<p>&laquo;&nbsp;Les le&ccedil;ons de Denis sont  les plus belles. Il m'enseigne le ciel, la mer, les cavernes au pied des  montagnes, les champs en friches o&ugrave; nous courons ensemble, cet &eacute;t&eacute;-l&agrave;, entre  les pyramides noires des murailles cr&eacute;oles. Parfois, nous partons d&egrave;s l'aube,  alors que les sommets des montagnes sont encore pris dans la brume, et que la  mer basse, au loin, expose ses r&eacute;cifs. Nous passons &agrave; travers les plantations  d'alo&egrave;s, le long d'&eacute;troits chemins silencieux. Denis marche devant, je vois sa  haute silhouette fine et souple qui avance comme en dansant.&nbsp;&raquo;</p>
<p>Plus loin, Alexis rencontre Ouma,  la compagne des jours arides. Elle lui apprend &agrave; p&ecirc;cher, &agrave; faire du feu, &agrave;  aimer, &agrave; partir sans se retourner.</p>
<p>&laquo;&nbsp;Souple et rapide comme un  animal, elle glisse entre les buissons, elle saute de roche en roche au fond de  la vall&eacute;e. Debout &agrave; c&ocirc;t&eacute; du vieux tamarinier, je la vois un moment encore,  escaladant le flanc de la colline, pareille &agrave; un cabri sauvage. Elle ne se  retourne pas, ne s'arr&ecirc;te pas. Elle marche vers la montagne, vers le mont  Lubin, elle dispara&icirc;t dans l'ombre qui couvre les pentes de l'ouest. J'entends  battre mon coeur, mes pens&eacute;es bougent lentement. La solitude revient dans  l'Anse aux Anglais, plus effrayante. Assis pr&egrave;s de mon campement, tourn&eacute; vers  le couchant, je regarde les ombres qui avancent. Alors ces jours-l&agrave; me  conduisent plus loin encore dans mon r&ecirc;ve. Ce que je cherche m'appara&icirc;t chaque  jour davantage, avec une force qui m'emplit de bonheur. Depuis le lever de  soleil jusqu'&agrave; la nuit, je suis en marche &agrave; travers la vall&eacute;e, cherchant les  points de rep&egrave;re, les indices. La lumi&egrave;re &eacute;blouissante qui pr&eacute;c&egrave;de les pluies  de l'hiver, les cris des oiseaux de mer, les rafales de vent du nord-ouest cr&eacute;ent  en moi une sorte d'ivresse.&nbsp;&raquo;</p>
<p>Mais dans l'enlacement de l'homme  et de la nature, l'homme est gagnant dans l'harmonie, et perdant dans  l'adversit&eacute;. Il y a trop de difficult&eacute;s, de mis&egrave;res, de guerres, de sauvagerie  dans le parcours d'Alexis. La nature a le dernier mot que l'homme accueille,  impuissant comme au premier jour &agrave; la derni&egrave;re page.</p>
<p>&laquo;&nbsp;Il fait nuit &agrave; pr&eacute;sent,  j'entends jusqu'au fond de moi le bruit vivant de la mer qui arrive.&nbsp;&raquo;</p>
<p>C'est sur ces mots que se termine  'Le chercheur d'or'.</p>
